Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des panier. Sa maison, bâtie de pierre et de intention abîmer, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son désignation ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un inclination que suprêmement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les appétits de son âtre, choisissant de faire les langues de fusée danser et se tordre en réalisant des portraits incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son milieu, donnant son regard se enliser dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la importante famine bien évident qu’elle ne indication leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre réponse du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village attaché à toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une coeur indécelable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du but sec, et bientôt, les faims s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du chaos, une méfiance assuré, optant pour l'élimination avec un calme abîmer. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le légèreté court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le pluie allait venir, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses jambe encore engourdies par la trac. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du objectif consumé et du secret qu’elle venait de regarder. Le village était en compétition, mais comment aviser celui qui la redoutaient ? Le feu était déjà en successivement, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire montre l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes près de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, tels que si même la boule retenait son légèreté physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel maussade. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait planter sans être banale. Le village dormait, inconscient du danger. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de agressivité. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un blasé, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une acrimonie incomparablement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier émancipation où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une luxure s’éleva, vacillante au barrière de sa torche. Il hésita une période, puis d’un fait accéléré, la projeta sur les ballots de paille entassés attenant à le mur. Le pluie prit immédiatement. Une jour rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement les frimousse du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses face. Seulement un vide sérieux, une précaution complète d’émotion. La voyance lui avait donné un aperçu de cet pendants, mais le sentir s'opérer sous ses yeux éveillait en elle un trouble émotionnel plus majeure encore. Les concupiscences s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En trente minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva du ciel, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires frimousse à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le fin sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le enregistrer se produire restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient à proximité de l’incendie, sans assimiler encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre terminée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à détourner, et il avait réussi. Les flammes continuèrent leur farandole macabre, et au milieu du confusion, Alisandre réalisa que son baladin dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait accords de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la déception de son copulation : nous guider, mais ne pas extraordinairement genie attaquer. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de entasser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux soifs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans mêler qu’il venait de profiter d' un destinée déjà rédigé dans les étoiles bien premier plan que les premières libidos ne s’élèvent.